Con un cenno della testa il barista, impeccabile sotto il suo berretto rosso, mi dà il bentornato.
Al mio solito posto la ragazza mora, bellissima, non alza gli occhi dal Gattopardo; ne scelgo un altro, il minimo dei cambiamenti a cui mi sono abituato in questi mesi.
Mi siedo e distendo le gambe. Da qualche settimana la Mattina ha i capelli neri raccolti in una lunga coda di cavallo, e sale alla stazione di Chivasso.
Il Milan è una classe di Quarto Oggiaro in mano ad un supplente con buone potenzialità che stava riuscendo a preparare i bulli al saggio di fine anno.
Giusto per evitare di sentire a fine partita che “è stata una sconfitta, ma anche un miracolo”, Allegri, chiariamo:
non è che “andare a +5 non sarebbe male”. È che a -1 dovrai cominciare ad alzare la mano e chiedere ad Ibra ogni volta che vorrai andare in bagno.
Succede che per le cose quotidiane, le chiacchere futili, un saccottino e le invettive al governo ladro uno va al baretto e può ritenersi soddisfatto. Ma poi, per le cose di qualità, ci vuole altro.
Qualche tempo prima di entrare in questo Bar e sedermi al tavolo vicino al bagno, passavo quotidianamente da un locale di classe, pura. Stessa gestione da tempo con significativi cambi nel menu nel corso della sua storia. Si sa che se il cibo è ricercato e il locale piccolo, prima o poi la coda fuori dalla porta te la trovi.
“Fico!” direte.
E invece no, perché il proprietario decide di chiudere. I suoi piatti non sono esercizi di stile, cucina narcisisistica da Guida Michelin: si ferma ad un passo dalla centesima stellina. Io ogni tanto, passandoci davanti, bussavo alla serranda. Ho dovuto urlargli dalla strada che “Oh, io me ne vado al baretto eh…”, per potergli scroccare ancora una cena.
Fate in fretta e passate dal retro, non so per quanto tempo terrà aperto. Stasera offro io.
La semplicità funziona sempre, bravo Sha e bravo Danielino.
